L'Atlantide
Loin de la multitude ou fleurit le mensonge,
Puisque l'âme s'épure et s'exalte en rêvant,
Au gré du souvenir vogue, ô mon Ame, et songe;
Songe à la cendre humaine éparse dans le vent;
Songe aux crânes heurtés par le soc des charrues;
Aux débris du passé dans l'inconnu flottant:
Car des mondes sont morts, des cités disparues,
Ou la vie eut son heure et l'amour son instant!