Beschreibung
Vorspruch:
Zu meinem neunten Geburtstag, man schrieb das jahr 1914, gaben mir meine Eltern ein "Poesiealbum". Diese "Stammbücher", wie sie auch genannt wurden, sind heute schon etwas aus der Mode gekommen. Damals aber bekam sie fast ein jedes Kind, damit seine Schulfreunde ihre Verse "zum ewigen Gedenken" hineinschreiben konnten. In das meine aber schrieben die Dichter. Für das kleine Mädchen waren die Menschen fremdartige Gestalten, bestenfalls quasi "Onkel" und "Tanten", - für die heranwachsende Tochter des Hauses, die bereits mit ihrem Wirken und Schaffen vertraut zu werden begann, angeschwärmte und verehrte Genien, - und in den späteren Jahren meines Lebens nahe, schicksalsverbundene Freunde. Sie schrieben mir in dieses Poesiealbum einen Gruss, eine Erinnerung an gemeinsam erlebte Stunden, einen eigenen Vers. Mit den Jahren aber reichte mein kleines Stammbuch nicht mehr aus für das, was man sich zu sagen hatte. Man begann, sich Briefe zu schreiben, die allmählich zu einem ständigen Gedankenaustausch führten und sich in manchem Falle zu einer Zwiesprache über das Leben inmitten unserer in Umwälzung begriffenen Welt entwickelten. Das Album aber wurde ein Band in meiner Bibliothek, wie viele andere - halb vergessen. Es fiel mir in die Hände, als ich die au dem Wirbel der Nazijahre geretteten Briefe meiner Freunde wieder durchlas und bemerkte, dass das, was in dem kleinen Poesiealbum begonnen, sich durch sechzig Jahre hindurch in diesen Briefen fortgesetzt hatte.